35 segundos

Lo que aguantaron nuestros labios al acercarse

mientras nuestros corazones saltaban en nuestro pecho;

treinta y cinco segundos los que soporté

no estar más cerca de ti.

Ahora que todo eso pasó,

ahora mismo,

sólo puedo pensar en volverte a besar.

El recuerdo, el sabor y el tacto de tu piel bajo mis dedos,

tu respiración y mis labios húmedos

fundiéndose con los tuyos.

Me llamarás cochino, lo sé.

Y yo lo refutaré

treinta y cinco veces, al menos

hasta llegar a ningún acuerdo,

hasta admitir que todo esto fue culpa de los dos

que todo esto no se diera antes

que todo esto, con una fecha de caducidad mal etiquetada

fuera capaz de superarnos.

Porque no se llenan 35 versos con 35 noches, ni siquiera con 35 besos

y mientras el tiempo pasa,

nuestros pensamientos juegan con otras reglas

que no vamos a ser nosotros los que las entendamos

ni por tanto los capaces de infringirlas;

porque ya se sabe:

para transgredir la norma,

primero hay que conocerla y dominarla

y ni siquiera nos conocemos aún.

Por suerte tengo un plan

y te confieso, al besarte yo era un flan.

Es tan sencillo que asusta

porque la sencillez asusta:

dedicaré mis soles y mis lunas

a conseguir que también sean tuyos,

eso sí, de una en una.

Ese es mi plan. Si lo quieres, es tuyo.

—

Supongo echan de menos al escritor ebrio que escribía sobre palizas en casinos o cadáveres en tiendas de alimentación oriental. Está de vacaciones. El millón y medio de visitas a la hora de este blog le ha consagrado como bloggero en Papúa-Nueva Guinea donde no para de dar conferencias. Yo, un humilde poeta de complejos desmedidos, me encargo de actualizar a muy buen precio este insensato blog.